[...] „Ich mache dir einen Vorschlag.“ Es beugte sich vor, wie meine Freundin April es zu tun pflegt, wenn sie mir ein Geheimnis verraten will, wobei ihre Geheimnisse normalerweise weder interessant noch wirklich geheim sind. „Wenn du niemandem erzählst, dass ich hier war, bringe ich deine Augen in Ordnung.“
„Mach dich vom Acker!“
Es blinzelte ein paar Mal. „Das versuche ich ja gerade!“
„Ich meine, das kannst du nicht!“
„Wieso nicht?“
„Naja, immerhin hat es bisher niemand geschafft, meine Sicht zu korrigieren, außer mit der Brille natürlich.“
„Ich habe gewisse Fähigkeiten. Du wirst schon sehen, vorausgesetzt ...“
„... ich erzähle niemandem von dir?“
„Das ist der springende Punkt, der Knackpunkt sozusagen.“
„Woher weiß ich, dass ich nicht blind werde? Du könntest einer dieser Quacksalber aus dem Fernsehen sein, die dir das Blaue vom Himmel versprechen, dir aber in Wirklichkeit die Hucke volllügen.“
Es begann wieder, sich ein- und abzuwachsen.
„Ich würde so etwas niemals einem Wesen antun, das mir nichts Böses will.“ „Bedeutet das, wenn ich dir Böses wollte, du mich erblinden lassen könntest?“
„Das bleibt mein kleines Geheimnis.“
„Und wenn du meine Augen in Ordnung bringst und ich niemandem von dir erzähle, wirst du dann unsere Felder verlassen?“
„Das ist der springende Punkt!“ [...]